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    陈成锐站起来的那一下，

    会议室里刚翻到一半的纸页声戛然而止。

    折叠椅被他带得往后挪了半尺，金属脚在地砖上划出一道刺耳的声响。

    刚才还沉浸在创作热度里的众人，齐刷刷转头看他。

    郭昌河的脸色立刻沉下去。

    他把笔往桌上一搁，半边身子已经离了椅子，嘴唇动了一下，眼看就要开口把人按回去。

    林阙在工作室这头，目光从屏幕左侧的会议室画面扫过去，落在那把被推开的折叠椅上。

    他没让郭昌河出声。

    “郭导。”音响里的声音压得很平。

    “让他说。”

    郭昌河僵了一下，重新坐回去，但脊背绷得笔直。

    陈成锐抬手，把那副一直没摘的墨镜彻底拿下来，搁在桌上。

    他脸上那股吊儿郎当的散漫劲，这会儿全收了。

    眼神里翻上来的，是另一种东西。

    “造梦师老师。”

    他开口，声音比刚才低了几度。

    “前面那些镜头处理，手是热的，捏碎香烟，倒不进嘴里的水。我认，我也服。”

    他顿了一下，手指撑在桌沿上，身体往屏幕方向倾。

    “但我有个问题，从头憋到现在。”

    会议室里没人说话。

    “赵吏活了一千年。”

    陈成锐一字一句地往外吐。

    “他看着这世上的人，一代一代重犯旧错，一代一代困在贪嗔痴里，一代一代把同样的执念带进棺材。

    轮回往复，没完没了。”

    “你告诉我，一个看了一千年人间旧错的鬼差，凭什么还能保留善意？”

    他把最后三个字压得很低。

    “凭什么？”

    “人的感情是会磨的。

    一个人在ICU待上十年，看多了生死，手会越来越稳，情绪也会越来越难被轻易撬动，这是人之常情。”

    “你这个赵吏，看了一千年的死亡，还能给亡魂倒水，

    还能为一个素不相识的小孩捏碎自己守了千年的烟。”

    陈成锐摊开手。

    “这不是人物弧光，这是强行拔高。”

    他停了一下，唇角压出一点冷意。

    “说得再难听点，这叫圣母。”

    话音落下，会议室里死一般地静。

    于易握着剧本的手猛地收紧。

    他张了张嘴，想反驳，可脑子里那根弦“嗡”地一声炸开。

    他突然发现，自己反驳不了。

    剧本边缘刚写下的“热的”“停顿”“倒水”，像一排被抽掉地基的柱子。

    赵吏若早该麻木，这些体面又从哪里来？
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