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    那户部主事瘫在地上,涕泪横流地招了沈家的名字。

    工匠捧着最后一箱字画,停在半空,等着林易的示意。

    林易没让工匠动。

    他从高台上走下来,蹲到那主事跟前,居高临下地看着这团缩成一团的烂泥。

    “沈家在哪儿?”

    “苏……苏州府,阊门外,沈万三……沈万三的后人……”主事说话都在打颤,牙齿磕得咯咯响,“求大人,饶了小的这条命……小的什么都招……”

    林易没接话。

    他直起身,朝毛骧抬了抬下巴。

    毛骧立刻带人上前,把这主事拖到一边单独看押。

    广场上剩下的两百多号人,眼睛还黏在那箱字画上,没一个敢吭声。

    后背的囚服都湿透了,青石板上洇出一片片深色的印子。

    有人跪得腿发软,膝盖打颤,却没敢挪半分。

    林易重新回到高台。

    他没再喊话,也没再让工匠动手,只是把喇叭筒往桌上一搁,转身走了。

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    企管办后堂,灯火通明。

    案几上,那一摞供词堆得比人还高。

    徐妙云带着一队文吏,围坐在几张拼起来的长桌前,个个眼窝发青。

    三天。

    整整三天没沾床。

    案卷、账本、供词,全靠人工一条条誊抄,一个数字一个数字地核对。

    有个文吏趴在桌上打盹,被同僚一把推醒,慌忙抓起笔又低下头。

    墨汁在纸上晕开一团,那人手上一停,赶紧拿袖口去擦。

    林易推门进来时,徐妙云正揉着发酸的手腕,眼皮直打架。

    “大人。”她抬头,声音有点哑。

    林易扫了一眼桌上摊开的册子。

    密密麻麻的名字,纵横交错的线条,把苏州的沈家、扬州的盐商、京城的官员,全都串在了一张网上。

    “录完了?”

    “最后一批,还差二十来份。”徐妙云打了个哈欠,硬憋回去,“大人放心,天亮前肯定弄完。”

    林易点了点头,没多说什么。
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